Livro - O Pêndulo de Foucault - Humberto Eco

Ainda não li "O Nome da Rosa" mas poderia dizer que Humberto Eco escreve romances-de-conspirações-possíveis. Em "O Pêndulo de Foucault" ele ressuscita os cavaleiros templários, e o protagonista Causablon juntamente com seu amigo Belbo, projetam uma possível conspiração que no final descobrem ser verdade. Não me xinguem por contar o final do livro, isso tudo já é explicado no primeiro capítulo. Ele faz uma narração muito usada nos dias de hoje, onde começa pelo clímax da história e depois conta como tudo começou.
Apesar das 600 páginas o livro não prende o leitor, a não ser que essa seja um ocultista extremamente curioso. Ele é muito denso em informações históricas, religiosas e esotéricas, mas os personagens e a narração do enredo deixam a desejar, não há muitos segredos entre os personagens e a história é levada em prol da tal conspiração, sem reviravoltas, sem suspense.
O livro é sua separado em 10 grandes capítulos, cada um com um nome de uma sephirot, a qual tem as características principais da situação, e também uma separação em 120 capítulos cada um com uma epígrafe que resume o capítulo em forma de um tipo de charada.
Uma das partes mais interessantes do livro são as palavras do Diotallevi, que fecha o trio de conspiradores da editora Garamond. Diotallevi é um estudioso da cabala que queria ser judeu, e em seu leito de morte ele diz que foi por eles remexerem a história que o corpo dele respondeu com um câncer no estômago. Ele acreditava piamente na Torá, e sabia que as palavras tinham um poder, se você as utilizava, o seu corpo respondia.
Pelo que parece, Humberto Eco leu mais de 1500 livros para escrever seus dois romances. O que não é difícil de acreditar já que o livro é carregado de intertextualidades.
Ainda sim quando o terminei senti uma ponta de decepção, por ser de Humberto Eco eu esperava uma experiência estética forte, o que não aconteceu devido ao mal tratamento que ele deu aos personagens.
Mas o livro é bom, só não foi melhor por que eu criei muitas expectativas.

O Segredo do Papa

Permanecia um mistério por muitos anos. Todos os Papas acordavam cedo, às quatro e meia da madrugada. Reza por 2 horas antes de sair do quarto, e sempre sai com os olhos vermelhos.
Mas o que parecia ser algo de errado acabou por virar rotina, e ninguém ficava fazendo conjecturas sobre seus olhos marejados todas as manhãs.
O Papa sempre tem um dia cheio. Às 7 horas celebra a missa interna, onde seus hóspedes, lideres de estado ou pessos comuns presenciam. Depois dessa missa ele vai até o escritório, lê o resumo das notícias e se prepara para suas adiências que começam às 11 horas.Conversa com chefes de governos, ministros, grupos pastorais, que se revezam todo dia em visitas oficiais e às Quartas-feiras, sempre que o clima permite vai à Praça São Pedro para uma audiência pública.
Aqui o almoço do Papa não nos interessa. E o resto do dia ele se ocupa das burocracias e diplomacias.
Só esse narrador onisciente sabe o quanto o Papa sofre.
Todos os dias de manhã ele resa por duas horas entre soluços e lágrimas diante de um pequeno báu, onde a igreja católica esconde os ossos de Jesus Cristo. Segredo esse que só é revelado aos Papas, que já no primeiro dia de papado sentem o peso da fé, que cambaleia diante o segredo que tem que guardar para o resto de sua vida.

O frio não existe

O professor de semiótica então retucou: "Então quer dizer que não existem alunos, mas sim os 'não-pofessores'; e também não existem as cadeiras, mas sim as 'não-mesas'; e também não existe os animais, mas sim os 'não-humanos'? Mas e se não existe humanos e sim 'não-deus', e você olha para mim e sabe que eu existo, eu não poderia dizer, usando esse seu argumento, que não existe um Deus, mas sim um 'não-humano'?

Pois de um jeito ou de outro, estamos salvos

Às 3 horas e 33 minutos da madrugada de 20 de setembro uma garota de 13 anos, que voltava à pé para casa após um show, foi abordada por 3 garotos, aparentando 12 a 13 anos de idade, em uma rua escura. Com uma pancada na cabeça a garota caiu no chão, e ali mesmo foi estuprada várias vezes pelos três. Depois deles cansarem dela (que já estava desmaiada, se não morta), a jogaram num corrego próximo. Ninguém sabe dessa história, e a garota foi dada como desaparecida.

Às 22 horas e 20 minutos da noite de ontem (dia 23/09) Senhor José Ferreira da Cruz chegou em casa bêbado e espancou sua mulher, não seria novidade se dessa vez seu filho de 11 anos quisesse defender a mãe. José, dizendo que daria uma surra no menino, o levou ao banheiro e quase o afogou no vaso sanitário. No outro dia, José foi ao trabalho normalmente. O garoto não foi à escola.

Dia 24 de setembro às 1:11h da madrugada um travesti que estava na Br, esperando pelo cliente da noite, levou uma pedrada na cabeça, jogada de dentro de um omega verde (ou azul, estava escuro não dava para distinguir) em alta velocidade, seguido de um grito de repudio e muitas gargalhadas. A.G.S. não deu entrada em nenhum dos hospitais da cidade, e nem registrou queixa na policia.

À busca de Deus? Vamos comigo colocar uma bomba em um trem

contexto
"Como o contrário de Anarquia. Uma sociedade Européia, governada por três conselhos que representassem o poder econômico, o poder judidiário e o poder espiritual, ou seja a igreja e a ciência. Uma oligarquia iluminada que eliminasse as lutas de classes."

conspiração
As sociedades secretas estão querendo implantar a Sinarquia para dominarem o mundo.

diálogo
"-Claro. que não há nada para se compreender. Que a sinarquia é Deus.
- Deus?
- Sim. A humanidade não suporta o pensamento de que o mundo tenha surgido por acaso, por engano, só por que quatro átomos sem critério se chocaram na auto-estrada molhada. E então é preciso encontrar uma conspiração cósmica, Deus, os anjos ou os demônios. A sinarquia decorre dessa mesma função em proporções mais reduzidas.
- E então eu lhe deveria explicar que as pessoas põem bombas nos trens por que estão à procura de Deus?
- Talvez"

profecia realizada
Atentado de Madri

bibliografia
O Pêndulo de Foucault - Humberto Eco

Para saber mais
Sinarquia
Saint Yves
Foucault

E a ignorância?

Ainda que ruim, vai sem modificações.

Pois bem, tive uma boa dose de Abusado, e como lido após Rota 66 fiquei pensando por muito tempo sobre a Inutilidade das Leis, ainda que tudo seja relativo (mesmo que a Juli discorde) eu tive que repensar sobre os meus julgamentos decorados quanto aos marginais.

Ainda sem palavras para descrever As Cidades Invisíveis e caçando fervorosamente outros da mesma espécie, vejo "Marco Polo [que] descreve uma ponte pedra por pedra.
- Mas qual a pedra que sustenta a ponte? - pergunta Kublai Khan.
- A ponte não é sustentada por essa ou aquela pedra - responde Marco -, mas pela curva do arco que estas formam.
Kublai Khan permanece em silêncio, refletindo. Depois acrescenta:
- Por que falar das pedras? Só o arco me interessa.
Polo responde:
- Sem pedras o arco não existe."
E continuo o devaneio pensando se cada uma das pedras tiveram a mesma história que as de um templo de um Egípicio, O.

Antes que me perguntem. Ou pensem em perguntar. Ou finjam que queiram perguntar. Ou ainda, que eu pense que vocês queiram perguntar. Ou que eu divague sobre sua possível pergunta por você não ter pensado em perguntar. Lhe direi. Há problemas por aqui que estão tirando um pouco de nossa escassa liberdade. Haverá manifestações. Haverá abaixo-assinados. Haverá e-mails raivosos mordendo a barra da calça de certo Edélcio. Mas de tudo o que importa é que ainda não há um desfecho, e sobre esse posso fazer apenas conjecturas.

Por ora eu tento desvendar o segredo do Pêndulo de Foucault, cumprir um tipo de promessa e me resguardar no meu espaço de direito. Nada importa muito agora. Se querem saber mais sobre o que acontece veja The end of Evangelion e desvende o segredo de Magnólia.

Olá

Ok. ok. Faz muito tempo que eu não escrevo nada que presta aqui. Mas tem um motivo... Pensando bem, talvez não tenha um motivo especial. O fato é que eu tive dias cheios ultimamente, e alguns assuntos novos estão ocupando meu cerébro. E minhas certeza estão caindo uma a uma. E isso é interessante. Eu chamo de mudança de paradigmas. Acho que até a semana que vem eu volto ao normal. Enquanto isso vão contando quantas personalidades minhas vão morrer.

O Pulo

Eu menti ali em baixo. Alguém pulou.
Mas só que o rio se esquivou e o sujeito morreu nas pedras.

Vamos lamber um pouquinho de ilusão?

A vida está correndo e nós atrás dela. Alguns correm mais, outros vão nas costas. Gostam.
Às vezes aparece um padre pedófilo para passar um calço em quem está na frente. Às vezes quem está nas costas pesa.
Mas o que fazer, temos que correr. Correr e pensar que a paisagem é bonita (sem nunca poder olhar para o lado).
Correr pensando que a chegada está próxima (sem nunca saber quanto quilômetros faltam)
Quando uma pessoa cai, as das costas também caem, e elas também devem correr para pegar "ponga" em outro (mesmo sabendo que tem fôlego para continuar correndo)

A paisagem existe mais ninguém olha, a chegada existe mais ninguém vê. A única coisa que todos sabem é que tem que continuar correndo.

E o rio ainda está lá embaixo.

O rio

Pode ter pedras. Pode ser raso. Pode ter piranhas assassinas. Pode... Mas ele está no meio do caminho. Se você pular você se arrisca. Se não quiser pular você vai dar a volta e perder tempo.
Perder tempo.
Quem corre não pode perder tempo. Mesmo que não saiba nunca onde é o ponto de chegada.
Quem não sabe pra onde está indo pode escolher qualquer caminho. Foi o gato que disse.
Só não pode parar.
E o rio?
Vai pular o rio?
Não dá pra pular se tiver medo.
Não dá pra pular se estiver nas costas de outro.

Ninguém pulou.

E os que estão nas costas continuam lambendo. Vamos ver quem chega primeiro na montanha lá em cima.

Balanço

4 festas no fim de semana, sendo que 2 na minha casa.
Prova na 4ª feira de manhã.
Informativo feito em 2 dias (tempo recorde)
Livros "Rota 66" e "Kaspar Hauser ou a fabricação da realidade"
No resto do tempo preparação da Revista HTM que não pôde ser lançada hoje
E falta de tempo e inspiração para escrever no blog

o.O

Minha mãe viajou...
Ontem teve festa aqui em casa...
Hoje, a festa continua...

Venha doce morte

"aquele garoto, os olhos daquele garoto. não tinham mais brilho, nenhum brilho... eu nessa situação e a única coisa que me vêm à cabeça são os olhos daquele garoto, opacos... creio que a vida sai pelos olhos... ele morreu de maneira ruim, a dez anos atrás já existiam pessoas que matavam nas ruas, sim, a dez anos atrás... e eu passei do lado dele, onde primeiro parecia dormir, mas seus olhos... seus olhos... parecia um cachorro que fora atropelado, as pessoas quase pisavam nele, mas ninguém percebia, só eu vi seus olhos... eu poderia fazer digressões nesse momento, talvez relembrar de toda a minha vida como a maioria faz, mas o olhos do garoto ainda me incomodam, tinham parado de brilhar e ainda sim refletiam... refletiam tudo que há de ruim na nossa sociedade dita civilizada, a morte é só o ápice de uma violência incontrolável... milhares de mulheres sendo espancadas em casa... garotas... crianças... não mais de 9 anos e sendo estupradas pelo pai... guerras não justificadas... violência social, essa sim brutal. uma pessoa morta no meio da rua gera pânico, apenas porque, apesar de tudo, somos humanos, e tudo que acontece de repente nos chama a atenção... não percebemos que a humanidade está acabando... por que está acabando aos poucos... aos poucos... como deve ter acabado o brilho nos olhos daquele garoto. não há porque continuar, não vou me arrepender, está quase acabando... o mundo está podre e seco, tão seco que se esfarela nas mãos de deus... eu sei que nunca mais vou amar, sei que pessoas sofrerão, mas de que adianta a vida, se não posso ser feliz... cansei de esperar o juízo final... que venha a doce morte e me proteja de todo o sofrimento... . "